25 aprile 2020

I

Ho perso er conto dei giorni passati
chiuso dentro ’sta stanza senza luce,
in un palazzo pieno de stressati,
de poracci e de ggente che conduce

’na vita grama e nun lavora più.
S’esce solo pe’ annasse a fa’ la spesa,
ma nun c’è gusto e l’umore va giù,
pe’ strada c’è n’aria sempre più tesa.

A la finestra s’aspetta e se spera
de falla finita co’ sto magone
che ce consuma, e pare ’na chimera

quer verde fresco de la primavera
che fa ’na stranissima impressione,
come si fosse ’na promessa vera.

II

Ha perso er conto dei giorni finiti
senza lascià quarcosa d’importante:
se so’ sommersi nell’acqua stagnante
e nun se po’ capì a che so’ serviti.

È un senso generale d’oppressione
che questa sera esala dai viali
deserti e scoloriti, tutti uguali.
È senza gioja ’sta libberazione.

A la finestra aspetta e spera
che presto finisca la priggionia
de la paura e pare ’na chimera

quer verde fresco de la primavera,
che lungo er fiume lenta s’avvia
a risvejà ’na nazzione intera.

III

Ce semo quasi, se stamo pe’ scote
da ’sto ’ntorpidimento de la mente.
In giro vedi le facce contente,
le strade nun so’ più tristi e vote.

Chissà se dopo sarà tutto uguale
o se sto temporale ha fracicato
a le radici l’arbero malato?
Venisse fori un monno solidale,

sarebbe un caso de quelli rari,
quanno che un bene discenne dar male
e stanco de tanti bocconi amari

te metti de punta a raccattà
tutti li cocci, che dopo ripari
solo pe’ er gusto de ricomincià.

Gianluca Cinelli

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